Denme sus nombres
El viernes fue noche de chicas y las siete juntas la íbamos a liar. Así fue. Todo más que bien hasta que entramos en Archie. Si ya me parecía, con todo mi respeto, el coto privado de caza de los niñ@s bien de Madrid, a partir del viernes no me cabe ninguna duda. Que el mundo está lleno de tontos y nuevos ricos a los que les encanta aparentar, no puede ser más cierto. Y que la mayoría se encuentra en Archie, también. El primero de todos, como no podía ser de otra forma, el dueño. No tengo el placer de conocerlo personalmente, pero después del otro día creo que no tendré el gusto nunca: primero, porque no me interesa. Segundo…. porque no me dejarán entrar más. El motivo no es otro que llamar pijo al tío que estaba a nuestro lado: un estirado con chaqueta, rizos engominados, mirada de superioridad y mucha cara de asco. No fui yo la del perfecto calificativo, pero no por falta ganas. Resultó que la puntería de mi amiga fue a hacer diana en el dueño del local. A los cinco minutos aparecieron dos maromos “cuadradísimos”, de 2 metros cada uno, para sacarnos, a través del pasillo de gente, por la puerta de atrás. A pesar de la indignación de mi amiga, a mí me han hecho un gran favor: me repele el bar y casi todos los babosos que lo frecuentan, qué mejor excusa que no poder entrar.
