LO PREDECIBLE DE LA ESTUPIDEZ

Tras las elecciones nueva jornada de reflexión. Mi asombro no tiene límites.

El momento político en el que se encuentran Navarra y el País Vasco no dejaba lugar a la pereza; había que votar. Y sin embargo, sigue resultando asombrosa la cantidad de gente a la que su tierra le importa un pimiento. Y no me refiero al sentimiento vasco-navarro, por otra parte muy enraizado en todos los nacidos en, sino en la lucha contra el terror y la violencia. El 90% del país se levanta y se indigna ante los atentados, las amenazas y la lucha armada, y no obstante, los que lo sufren de primera mano prescinden de su casi único derecho a la defensa…

Peor ha sido el resultado de las elecciones. No porque el elegido haya sido UPN frente al PSN o viceversa, ni porque CDN haya casi desaparecido sino porque definitivamente el terror está ganando la batalla. En algunos pueblos de Guipúzcoa ETA entra definitivamente en las instituciones. Y me resulta terrible asimilar que los dialogantes, sea cual sea su ideología, puedan tener que soportar de nuevo que una mañana cualquiera, -después del café y las pastas, tras una discusión acalorada con su secretaria, una riña a los hijos o un recuerdo romántico del fin de semana…- entre papeles y rinrines telefónicos pase uno de esos sujeto y vecino de escaño a su despacho y mirándole a los ojos le diga: “tu eres el siguiente”.

PRECISANDO: Como se me va la olla, vamos a precisar. Ni mucho menos pienso que los del PNV sean asesinos. Tengo mis dudas, muchas dudas, en relación con otros de la coalición y su opinión sobre la violencia, aunque tampoco por eso son asesinos. He cambiado el texto porque no quería decir que Nafarroa Bai no permitiera ejercer el derecho al voto de manera libre, sino ANV, pero las prisas y las emociones me confunden como a Dinio la noche.

Sin embargo, cuando la adolescencia abertzale, esa que condena la violencia, quema contendores delante de mi casa y lanzan cócteles molotov a ventanas de mi manzana y los guardaespaldas de mis vecinos tienen que acompañar a sus protegidos en escudo para que no sufran ningún daño y algunos amigos míos o familiares ven afectada su vida diaria, me hierve la sangre y me indigna que esos sean los que luego votan a determinados partidos políticos que se supone, condenan la violencia. Y aunque me acelere y casi ni sepa lo que digo, esta mi única manera de atacarles.

A veces me avergüenza mi insensibilidad, pero hay cosas por las que me niego a pasar. Me debato entre la ternura y la lógica, el reconocimiento de derechos de un jurista racional y el verdadero pensamiento individual.

Como casi todos los abogados tengo una parcela reivindicativa, mal confundida con idealismo, que sabe que hay pocas cosas que no puedan pelearse en los tribunales con la argucia de un trilero experimentado. Sin embargo, sólo esporádicamente, soy por entero racional y pienso con la cabeza.

Esta mañana no me he podido resistir a la página central de un periódico gratuito. La he sacado, subrayado y pintorreteado con todos los argumentos que encontraba. Dispuesta a escuchar al que opine lo contrario, en principio entiendo que hay cosas ilógicas encubiertas con ternura que nos quieren hacer tragar.

Resulta que compartimos un alto porcentaje de nuestro ADN con el de los simios (nada nuevo por otro lado) y este es el argumento esgrimido por el abogado de un chimpancé adorable, Hiasl, para defender que es tan humano como nosotros. A favor de la defensa de los derechos de los animales, creo que esto sobrepasa los límites. Parece ser que el pobrecito mío se queda sin hogar y buscan el reconocimiento de su condición de humano para que pueda recibir donaciones. Y yo pregunto, ¿quién gestionará el dinero de esas donaciones? ¿Quién se hará cargo de las costas del abogado? ¿El chimpancé? Por muy persona que se le reconozca no podrá administrar sus bienes porque admitámoslo, es un animal. Tiene cierto grado de racionalidad (puede que más que algunos…) pero no tiene criterio salvo por lo que le viene de instinto y tengo dudas de que entonces eso lo sea. ¿Cómo será considerado; no emancipado, incapaz…? ¿Alcanzará la mayoría de edad a los 18? Me encantan los animales y mi perro incluso más que algunas personas, me repugna la falta de caridad y el maltrato, pero percibo algo de ridículo en esta pretensión. ¿De su calificación como humano surgirán escalas entre nosotros: seres de primera y de segunda? ¿Pagará a Hacienda y contribuirá al sostenimiento de los gastos públicos? Y si no lo hace ¿no se vulnerará el principio de igualdad? Me surgen infinitas dudas y eso que prescindo, por conflictivo, del algo más que entiendo en los humanos como alma y por demagogos, de argumentos relacionados con los humanos de verdad y sobre los que restan infinitud de asuntos en los que aunar esfuerzos.

Fernando Alonso tiene una autoescuela en la que enseña a conducir a todos los autobuseros del viernes. El quinto día de la semana Madrid huye despavorida de la capital. Se levanta graciosa la falda, llenita de volantes, y se traslada a la playa a colorearse las piernas. En el intento desesperado de salir antes que la propia ciudad, los habitantes se pelean por un hueco en el autobús, justito a la hora en la que salgo de trabajar. Sin asiento para todos y sin confianza para compartirlos, encontrar un espacio donde no salir volando en cada curva resulta todo un arte. Pies, brazos y manos se entremezclan disimuladamente, sonriendo picarones en el roce con los ajenos. Encontrar las piezas corporales propias y bajar consiste en elaborar un buen plan de rescate y saltar, aún en marcha. Y en el tumulto de los calores primaverales, la incipiente escasez de ropa asomando por las solapas y las olas de asfalto, el instinto resulta, cuanto menos, incontrolable. Uno no sabe si ha sufrido un flechazo o se ha convertido en una víctima más del embrujo playero de la villa, que desaparecerá en cuanto sus pies hagan contacto con el suelo. En ese ir y venir de olas y hormonas, un buen caballero ha sufrido hoy las consecuencias del ambiente encantador. Con la vista nublada y los ojitos llenos de sal, ha perdido el equilibrio en un choque frontal con un barco de vela. Pobrecito desgraciado, que deslumbrado por el encanto de los roces, se ha enamorado de la pieza corporal más cercana y no ha podido resistir la tentación de asirse como si se le fuera la vida con ella. Cuál ha sido su sorpresa al despertar, y la mía, y comprobar que el objeto de sus deseos había resultado ser mi escote.

Mi madre y el conocimiento popular, ambos muy sabios, dicen que “no hay mayor desprecio que no hacer aprecio”. Y tienen razón. Son muchas las historias que regresan provocadas por una nula manifestación de interés. El problema aparece si el retorno no es buscado ni, mucho menos, querido. Una amiga me cuenta su novela. Chico guapo con un muy propicio síndrome de Peter Pan. Un par de encuentros y orgullo herido después de un tropiezo con un antiguo, muy antiguo, ex. Conclusión, fin de la historia sin pena, tras alguna insinuación malintencionada por parte del ego masculino. Sin embargo no hay desenlace para la novela. Supongo que con algo de vanidad accidentada, más aún por la indeferencia que por la historia pasada, el sujeto ha vuelto a hacer su aparición, demasiado tarde, y más seguro que nunca de sus erótico-proposiciones explicitas, jamás contestadas. Qué manera de perder el encanto. Lo que empezó siendo un hombre interesante, se ha convertido en un ser pesado y algo repulsivo, foco ocasional de bromas. Y resulta muy posible que la necesidad apriete más que el hambre y sea éste el motivo de su aparición; una ideada suplencia fácil para una noche de fraguada venganza caliente. No hay final para esta historia, ella se esconde despavorida mientras él insiste en su empeño a pesar del aboutblank de las no-contestaciones. Seguramente tenga razón y, si no entiende de evasivas generalizadas, la solución pase por rematar el orgullo masculino con un muy a tiempo mensaje descorazonador.

Suena mi móvil. Mensajito. Entre la marabunta de archivadores, papeles, agendas, calendarios y documentos aparece el dicho aparato. Y la sorpresa es que no era quien yo esperaba. Se trata de un sujeto desde Barcelona al que nunca le di, ni le hubiera dado, mi teléfono. No ha habido contestación, ¿qué tal si le digo: - “hable con mi asesor de asuntos de amor”? Demasiado borde. Mejor si no recibe respuesta que luego me invade el desasosiego. Es una sensación angustiosa que invariablemente se produce siempre que alguien muestra cierto interés. Y no es que sea una engreída, todo lo contrario, es ser fiel a lo que una misma piensa y siente. Mirada lejana, lento acercamiento, comentario gracioso y me recorre el escalofrío por la espalda, empieza el agobio, la respiración acelerada, el pequeño vahído y tengo que salir corriendo con cualquier excusa. Tengo un problema, mi carácter foral va a ser más acentuado de lo que pensaba. Y eso que no he soltado el tan común: y a ti que te importa!

La distancia, como siempre, hace de las suyas aunque sea para bien. Ayer se jugó el regalo de Koke. “Rompí” mi promesa y no regalé el partido de Champions que pidió: Real Madrid-Bayern de Munich. Hubiera sido un gran regalo y más con la victoria de su equipo, aunque esta fuese fría. Hace pocas semanas que el progresivo embrutecimiento al que me estaban sometiendo desapareció… Aunque los eche de menos, es agradable sentir que puedo hablar de algo más que de sus cinco estrellas: anatomía femenina, fútbol, Play, trabajo y sexo. Sin embargo, me preocupa mi nivel de estrógenos y progesterona. Tengo comportamientos masculinos, que espero desesperadamente que sean adquiridos en aprendizaje y no intrínsecos. Ayer mismo sorprendí a las “super-nenas” con un agobio propio de la andropausia y su escasa testosterona biodisponible. Lo cual tampoco debe resultar preocupante en extremo, puesto que si de lo que me encuentro falta es de hormonas masculinas, por mucho que se rían, seré todo lo contrario. Y no puede uno olvidarse de esta contradicción tan típica y tópica en la que me encuentro inmersa y que no puede ser otra cosa que pura feminidad.

Ole ahí! Ahora mismo me tengo que tragar las miles de palabrotas que dedico habitualmente, más que nada por el trabajo, a la Administración Tributaria : me han devuelto mi IRPF! Eso sí, sin intereses aunque hayan pasado más de seis meses… Pero no hay que pedir peras al olmo, que ya han hecho bastante.